En estos momentos, en los cuales el suelo patrio se encuentra presa de una angustiosa zozobra,  es cuando los verdaderos patriotas recuperamos nuestro protagonismo. El país, España, nos necesita. Sí señores, yo soy un gran patriota, por eso nunca leo.

      El verdadero patriota, el de toda la vida, apoya al poder venga de donde venga, y adora la bandera sea del color que sea. Mi patriotismo se puede resumir con este grito: ¡AÚPA SELECCIÓN!

      Mi amor al Estado es ciego, mi voluntad es la de magnificar sus virtudes y solapar bajo la alfombra del olvido los diminutos defectos productos de su perenne celo. Por lo dicho y para demostrar mi fervor, he compuesto este manifiesto, este laudo patriótico como alabanza de agradecimiento al Gobierno por su labor en los últimos diez años. Aun a fuer de ser cursi, pero el patriotismo lo es, comienzo esta modesta alabanza con una coplilla que recogí con emoción de boca de un señor segador en los campos de la imperial Castilla: "Se me antoja obligación/ alabar con dulce canto/ estos gra

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Recuerdo que había un río, pegajoso, pequeño, con la aguas color del orín, raspas de truchas muertas, compresas flotando, pero un río. Con su puente colgante y un viejo con boina, sin pitorro, que lo cruzaba lentamente, casi levitando, y que arrastraba un burro sin esfuerzo, movidos ambos por la inercia natural del mundo que gira sin importarle nada. La luz era siempre la misma, como en un cuadro.
- Con este inflador de la barca soy capaz de tirarme doce pedos seguidos- gritó Montijo
Era verano. Era un campamento de verano. Era la hora de la siesta. Aburridos jugábamos al ajedrez, tumbados sobre la hierba. Montamos las tiendas en una plantación de chopos que con sus copas desgarraban la luz que caía en estrechos filamentos sobre nuestros rostros ociosos.
-Doce pedos o más, si no lo creéis, me apuesto una caja de cervezas y un jamón- gritó de nuevo. Era Montijo. Un joven alto, moreno, con el pelo tan negro que brillaba azul. Con la piel blanca. Perezosos lo miramos con atención, incrédulos y mediterráneos. Montijo hablaba en serio. Su terrible parecido con el actor Kyle Maclachlan protagonista de Blue Velvet y

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SOLAS
Título: “Solas” Autora: Carmen Alborch Edita: Temas de Hoy, 1999. 247 páginas.

No me he acercado con más amor a un libro ni me he separado de él con una frustración tan grande. La culpa es mía por tener expectativas. “Solas” es una de las mayores mentiras que circulan por las librerías. Su primer capítulo, en el que Carmen Alborch diserta sobre la soledad utilizando citas de grandes autores literarios, prometía. Sin embargo, el libro se va diluyendo escandalosamente desde el primer tramo hasta el final. El título es un engaño. “Solas” induce a confesiones personales o experiencias de una mujer que ha tenido poder y que parecía que iba a comunicarnos sus conclusiones. Pero no. El libro es una enumeración abstracta de citas, de obras, de razonamientos lógicos y previsibles. Es un libro amasado con

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      Yo cambiaría toda mi obra por escribir un solo folio de la obra de Antonio Magán, el autor de "Sabuesos del alma", que está a continuación. Y ya sabéis que la retórica y la humildad no son lo mío.
   
Gatopardo

La ración de medio pollo de la feria

      No hay Feria sin ración de medio pollo. Sí, amigos, me refiero a ese medio pollo tristón, salido del sombrero de Carpanta y que ha sido el asidero culinario de los gañanes que nos visitan desde que se acabó la posguerra en 1.975. Esa media ración de pollo que miramos con indiferencia como el enterrador de Hamlet contempla a sus calaveras.

      La ración de medio pollo es una comida alternativa, no porque sea jipi, o porque no lleve clembuterol. No. Es porque el medio pollo se come cuando no queda más remedio. La oferta del medio pollo en Feria está escrita de forma huidiza y con faltas de ortograf&iacu

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Camino con fiebre pisando las estrellas de un paseo vacío. Cada estrella tiene grabado el nombre de un actor y la playa está vacía. Alguno de esos actores ha muerto, los siguientes esperan y no pueden escapar de su estrella mortuoria, son columbarios anticipados y vacíos. Siento fiebre y miro hacia el mar de papel de aluminio, una pista de patinaje gris donde duermen los dioses especuladores de conchas.
Un carajillo. Otro, un paracetamol, otro.
-Se llama paseo de las estrellas pero nunca hemos visto a ninguna.
-Ya veo
-¡Qué largas se hacen las tardes cuando no hay clientes!
Sentados en un taburete una pareja de ingleses sin camiseta y tatuados enroscan sus lenguas, borrachos, a destiempo, tardíos, llenando de flujo una tarde invernal en una playa vacía y sin sonidos.
¿Qué escribió Miró de esta playa? ¿Qué dijo de aquel rincón? ¿Por qué he leído tanto?¿Por qué sufro por lo que he leído?¿Qué hago en la tierra de Miró desesperado y sin forro? ¿Qué hago trabajando con una chaqueta a cuadros? Consumiendo mis lágrimas de escritor

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