Yo soy como los curas que en España nacieron —soy de la raza quinqui , amiga del parné—, que todo lo ganaron y al rico bendijeron: tengo el alma de nardo del pícaro mosén.
Mi memoria se ha muerto una noche de luna; no me acuerdo cuándo, dónde ni en qué lo gasté. No me pidan facturas o prueba ninguna: lo hice por los pobres y lo hice con fe
Mi amnesia es natural, aguda y colorada y la rosa simbólica de mi único ardor es un indio que nace en tierra ignorada y que no tiene aroma, ni forma, ni color.
¿Cuentas? ¡pero no darlas! ¿Pasta? ¡la que me dieren! ¡Que todo como un aura se venga para mí! ¡Que las olas me traigan y las olas me lleven, y que jamás me obliguen las cuentas a decir!
¿El CIF? No lo tengo. ¿El ISBN? Lo he perdido ¡Qué falta de confianza y de gratitud !. Vaga idea de recibos tuve... .pero se ha ido Ni Hacienda me seduce ni adoro su virtud.
De mi buena intencion dudar jamás se pudo. No se ganan, se heredan, santidad y blas&oacut
Quien sabría nin diría cuánta fue nuestra homildanza, para dar a quien porfía, puerta e vía de salud e de folganza, sin fianza. Nuestro estilo rompedor es mejor que el almíbar y el dulçor del boboblog de alfajor.
No es casposa nuestra prosa: ni la SGAE, ni Molina, ni aun Moratinos osa, ni El Corte Inglés patrocina, y declina con cheques al portador, mas nos leen, oh, pecador, con intención asesina.
Do rige y escribe l’agüela, borde y algo abestiada, sin cautela se recela su tenebrosa morada, aljamiada, do prosigue en el error, y si
Dame el nombre de ese sastre que te ha hecho esa mortaja, y la marca de ese emplastre que el cutis te descerraja. No tardes, dímelo pronto, que les pego cuatro tajos no vaya a ser que a otro tonto lo albayalden y lo vistan de arrendajo. Hala, Javier, a tus novelas, hala con el Diccionario, que yo no habré de leerlas, ni me las dé el boticario para un dolor de muelas.
¿No lo conocéis aún? Pues lo mismo que otros cien no sale de lo común: aldeano y parisién, trucha con algo de atún. Pinta un cielo y me lo achata, pinta un hombre y me lo mata. No es pulga, que es garrapata y, más que nada, un tío lata que peroraal buen tuntún
Hay cemento, dinero sucio, baldosas y corruptelas, políticos de estrapalucio que tienen su clientela entre narcos y mangantes, canallas, mafias y pillos, estafadores y atorrantes del negocio del ladrillo. Es Torrevieja un manejo donde el Dioni se mira, y con los votos, un tipejo se afana y robala tira Y el resto lo imita y se irrita porque hay gentes malas que, hartas de ellos, critican chanchullos y martingalas. Esto cuenta y certifica Torrevieja Digital y a esto se dedica con nitidez proverbial
Porque en Madrid no hay cabras te follaste a un manatí. En el zoo jaula no abras, que no se te ocurra a ti pillar a una orangutana y con ardor montaraz hacerla tu barragana como hacéis en Alcaraz. Aquí follan mono y mona, el león con la leona, el gatito con la gata, el cura con la beata y a focas como Cristina, echamos a la piscina para solaz general. ¡Así es en la capital!
Qué pasión, cuánta vehemencia desarrolla con verbo incendiario, dignas de un pobre sin herencia, dignas de uncuramesetario. No sabría decir sisus rugidos se deben a estar muy estreñido o al lavarlo, el slip ha encogido y le tienelos dídimos reñidos, y por eso da esos berridos. Yo lo conocí cuando era maoista, pro-chino, contestatario, disidente, impío, melenudo, antifascista, y era un energúmeno incipiente canijo, feo, nanejo y arribista.
Me temo que no entiendo y es cosa que me encocora, de quien te estarás riendo y donde estará la broma.. Tu talante, Zapatero, no tiene gracia, hermoso, es dislate puñetero siendo tú tan pavisoso y con cara de pandero. No a la seriedad asnal, yo con eso estoy de acuerdo, que se pasó mucho Aznar, y ese tío era un muermo, pero ahora, Presidente, reivindicas al dentista con tal ímpetu sonriente que me hiere más la vista que tu inepcia fehaciente.
Poetisa, mortífera áspide, narcótica y esdrújula plumífera de la erótica babilónica, amor, di beso, no ósculo; di copión, no émulo; di obstáculo, no óbice; di pedrusco, no ónice; di caraculo, no rostro feérico; di bigarillo, no miembro fálico; di cojones, no dual gonádico.
Dicen que eres ambicioso, desleal y populista y que no eres socialista y encima, vas de piadoso. No te enfades, ten presente que Dios y yo te entendemos: yo en Monforte de Lemos, Dios en su trono sedente. Tú eres un buen cristiano desde la cabeza al ano, tú no eres un rojazo y alabemos al Señor de acoger en su regazo tan ruboroso primor. Esa frente despejada, esa pestaña rizada, esos ojazos bovinos, ese morrito mohíno, ese piquito de oro, ese andar tan meneante es para Cristo un tesoro, es la Iglesia militante. Ecuménico es tu ojo, te es igual facha que rojo, democrática es tu hombría, sea Don Juan o Luis Mejía, y tu gusto, liberal, quinto, cabo o general... Gran Mariscal del Salobre, te da igual grande que chico, forrajeas con el rico y te forras con el pobre. Y respecto a las mujeres, qué bueno, que cura eres, eres feroz adversario del machismo y del maltrato. Es más, eres partidario de que no haya ningún trato. Es fina tu diplomacia, no manchega, vaticana. Hay q
Con motivo de la destrucción del Yacimiento Arqueológico de Palermo en Caspe por Brutencio, y defender su actuación Oz, El Pendón Volteriano, fotografiado arriba, ofreció a los lectores de Gatopardo el acto I de su zarzuela "El Patrimonio de Caspe", en la sección "comentarios de los lectores". Hemos querido darle el espacio que merece y solicitar a don José María Cano la partitura apropiada.
Acto Primero (Brutencio, Oz y El Coro de Patrimonio)
Brutencio:
Me acosan, me insultan, me llaman bruto animal, Y de pelas yo ando mal Yo me mato si me multan.
Oz:
¡Qué injusticia, qué locura! ¡Acusar a tal portento! ¡Un mocetón tan atento, que tal dicha me procura!
Brutencio:
Donde antes había era, yo he hecho un camino. Dimelo, yo te conmino: ¿No es hazaña cimera?
Oz
Si yo fuera Carmen Calvo, El Prado te dejaría; en decir "Ave María" lo dejabas de arte salvo.
Si no hubiera muerto Franco Esta émula del manco Estaría en la prisión Por crimen de lesa prosa Y gerundios a traición. Si no por pornografía Por follar la ortografía Y por, general pasmo, Sin recato y sin decoro, Poetizar el orgasmo Como un impúdico loro. Voy a quejarme al poder, Voy a chivarme a Polanco, Que quien le quiso hacer daño, Que quien le quiso joder No fue el pobre juez Liaño Sino la idiota de blanco. ¡Que le dé feroz acoso o que me la tire al foso, pero que la inhabilite de coger pluma y tintero¡ Porque a este culto primor No hay justiciero rumor Que por fin la incapacite.
Señor vicario de Cristo: no se pase de moderno, que lo veo en el infierno por hacerse usted el listo. Aquí, desde Torquemada, unos arriman la tea, otros hacen de tostada. Se lo recuerda una atea. No me cambie los papeles: Yo me ocupo de mi tropa, a la Iglesia doy estopa, ¡ocúpese de sus fieles! Desde el Concilio segundo están tan empalagosos con este pecador mundo que ya es amor alevoso. No se quite la sotana, que el pastor marca su oveja y la conoce la vieja aunque le esquilen la lana. Y no olvide las novenas, las beatas, los altares, que son estos los pilares de la piadosa verbena. Sea cura trabucaire y con fervor mesetario cárguese al adversario que la santa fe desaire. No se quede con la gana que luego no se me queje. No deje vivo un hereje, santidad ultramontana.
A don José Bono, ministro de Defensa al mando para evacuar las tropas de Irak
“Los militares pidieron a Bono que no hable por el móvil de los planes de evacuación”
Virgen de Cortes, Bonete, qué gente tan retorcida, la que te pone en un brete y quiere ponerte brida. a ti, que eres de Albacete. No te dejes tú, Bonico, no hables en clave ni loco no hagas caso de ese circo, que no se tiren el moco, para que cierres el pico. No hay secreto militar en que se vienen corriendo en que se van a marchar y que lo hacen huyendo con aire poco marcial. Zapatero, viento a popa, y tú que pisas puntillas, vais a dejar a la tropa poniendo la otra mejilla, con el culo hecho una sopa y el honor en angarillas.
Ella mima las maderas, Ella adora lo francés, Confunde quesos con peras Y a Molière con Ramsés. Cuidado las cremalleras, Agárrense el pantalón, El amor y no la guerra Busca siempre ese pendón De biografía tan parca Y de tan vil condición Que te coloca en un brete, Si has nacido en su comarca, Si has nacido en Albacete Y pasas por Aragón.
Si no hubiera muerto Franco
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