¿Kavafis?

¿La unica pación es el olvido? y ademas... no me llamo Palimpsesto, soy Manuel

Un beso

Y si no vivimos de nuestros recuerdos, que nos dará vida mañana.
Otro beso

¡Pación! Pos seremos burros pa pastar

Venga, Berenice, que casi lo adivinas...
Manuel, si hubieras sido tú, seguro que no lo habría olvidado... ¡Con lo que a mí me gustan las motos!

He decidido no traumatizarme con tu fecundidad literaria o "blogUera", como se quiera decir. He pasado como un suspiro por la zarzuela, la bandera republicana y concluyo en esa foto maravillosa del beso (no sé como te las ingenias para acabr colgando cosas que me conmueven y que además... ¡yá había visto antes y hace pocos días!. Esa foto me llamó poderosamente la atención en la casa de un amigo profesor de Religión.
Bueno, a lo que iba. Acabo de ver en esta mañana de sábado, "La canción del camino", película de Satyatij Ray, poco conocido por desgracia en España. Infinita poesia extraída de un sobrecogedor realismo. Es decir, un prodigio. Y no sé por qué, me vengo directamente a ver tu blog. Atraído como un imán. Y ahí está esa foto y el poema.
No serás bruja ¿no?. Eres capaz.
Un beso.

No, Berenice, Kavafis no. Recuerda más a César Vallejo, pero es de Gatopardo. ¿No ves su estilo?. Muy bueno, Gatopardo. Que la gente sepa al tierno que llevas dentro.

No hay tal fecundidad, Cyranobix, sino años a mis espaldas escribiendo. Y te agradezco tu emoción y tu disponibilidad hacia mis escritos.
Águila peixetera: entre mis muchos defectos está el de no llevar un tierno dentro, porque aunque no sea el hepítome de la feminidad, soy una mujer. Ya ves lo que me haces aclarar para mi rubor a estas alturas.

no sé de dónde saca águila peixetera que se parece a César Vallejo, porque no tiene ningún rasgo en común, salvo en que tienen los dos su propio estilo.

"sin ser un experto": Lee bien. No he dicho que "se parezca a" sino que "recuerda", y he agregado que Gatopardo tiene su propio estilo y que se nota que es de él

Me he comido "a", "recuerda a"

Gatopardo: Perdona, no había leído los comentarios anteriores cuando puse el último mío. Rectifico: "Se nota que es de ella"

Gatopardo perdona: ¿"epítome" no se escribe así, sin hache?

Gracias, águila, ha sido un error como los que tú cometes, y es muy de agradecer que me lo hagas notar.

Pues me he quedado a cuadros. ¡Tuyo! Sabía que escribías muy bien. Pero esto es demasiado.
Y, sinceramente, me sonaba salido de la mano de un hombre. Esto no es más que eso, una apreciación, ni quita ni da valor al poema, que me ha parecido magnífico.
Mi ciudad es Roma, ¿tienes algo sobre ella?
Un besote...

Yo estoy convencido de que no disfrutamos los momentos de felicidad porque nos suelen pillar con los sentidos embotados. El recuerdo, cuando uno encuentra las palabras precisas, ayuda a disfrutar esos momentos que no saboreamos como merecían. Yo quiero llegar alguna vez a manejar el lenguaje como tú: me ayudaría a paladear mejor mis recuerdos...

A Luis Muiño: Muy señor mío, dado su quehacer o "queoir" profesional, no me extraña que tenga los sentidos embotados. Yo estaría roncando a pierna suelta. Tenga cuidado, por favor, al paladear los recuerdos. Enjuáguese y escupa, como en el dentista. El sistema digestivo es mucho más sensible que el cerebro.

Y uno, ahí, leyendo perplejo la elegía sensual de Gatopardo se queda como haciendo equilibrios sobre un temblor, atravesando el precipicio paso tras paso sobre el filo de un solo de violín.
Eso es Poesía.
Poesía de Gata.

P.D.: La pena es que París, convertida ahora en prolijo escaparate no esté a la altura de tan bello poema.
París con su belleza trucada como el beso que fotografió Doisneau.

Hermoso poema que observa desde la lejanía serena los amores fugaces idos, con aceptación, con delicada nostalgia que se redime en la auto ironía del cierre que nos devuelve todo el poema de golpe y lo ilumina.
Pero también señalaría un par de cosas que considero debilidades:
1. todo el poema está escrito con un lenguaje sencillo y referido a elementos tangibles, eso lo hace cercano y emocionante. En este sentido, creo que las expresiones "inefable impudicia", pero sobre todo "palimpsesto enmohecido" rompen esa línea por aludir a abstracciones y no aportan nada, más bien despistan del paseo visual, real, por el que nos lleva el poema.
2. Casi todo el poema está medido abundando los versos de 7,9,11 y mayores impares. La ruptura de "pero amé París"(6)y "por fortuna"(4)rompen en alguna medida el ritmo.A pesar de que el verso de 4 está comunmente admitido, debe estar justificado en aras de la expresividad, pués no siendo así es un recurso fácil que rompe y no añade.
Un abrazo.

El anónimo anterior al post del Sr. Mendo fué anónimo sin querer, por olvido, no sé muy bien si por causa de la emoción o del entrometido Sr. Alzheimer.
Cuando la poesía me entra en la carne quemando como cuchillo de hielo me suelen suceder estas distracciones.

"La única pasión eterna el el olvido"...
Para mi la única pasión eterna es el endiosado recuerdo.
Maravilloso poema, amiga.

Mendo, gracias por la "juliana": desde aquella frase de mi madre después de leer mis poesías -"Nena ¿y por qué no aprovechas todo el renglón?" no había obtenido una crítica más lúcida.

No seas bruto,mendo,que los palimpsestos no son abstracciones.Filologuillo, mírate el diccionario, antes de castigarnos con el comentario de texto. Tú lo que no conoces lo pasas a la categoria de invertebrado gaseoso ¿no?. So redicho

Berenice, hermosa hembra, cuéntame qué nos "sale" a los hombres de las manos. Poesía pura, según tú. Esto se lo cuento yo a mi alimañeja