Estaba yo en la mi choza
pintando la mi cayada;
las cabrillas altas iban
y la luna rebajada,
vide venir siete lobos
por una oscura cañada
venían echando suertes
cuál entrará en la majada.
Le tocó a una vieja loba
patituerta, cana y parda
que tenía los colmillos
como punta de navaja.
Dio tres vueltas al redil
y no pudo sacar nada.
A la otra vuelta que dio
sacó a borrega blanca
hija de la oveja churra,
nieta de la orejisana,
la que tenían mis amos
para el domingo de pascua...

Y no me acuerdo de más. Me encantan los romances, tienen un no sé qué que no sé qué es lo que tienen...

Hola, amiga. Gracias por tu visita. Me ha gustado lo de la tarjeta de visita. Pero es que a mí me tiran los epitafios. Ten en cuenta que yo me paseaba con quince años por el cementerio y escribía poemas sentado sobre las lápidas. Hablando de poemas, este romence se lo sabe Celia de memoria y me lo ha recitado más de una vez con su voz, una de las más hermosas del universo, seguro.
Verlo aquí escrito, como me ha ocurrido en otras ocasiones, desata en mí la certeza de nuestra absoluta unidad de alma.
Espero que no te moleste semejante aseveración.
No te preocupes, que no voy a malearme estando tu incrustada en mi vida.
Un beso.

más o menos sigue así:

- ¡Acá mis siete cachorros,
acá perra trujillana,
acá perro el de los hierros,
a correr la loba parda!
Si me cobráis la borrega,
cenaréis leche y hogaza;
y si no me la cobráis,
cenaréis de mi cayada.

Los perros tras de la loba,
las uñas se esmigajaban;
la corrieron siete leguas
por unas tierras aradas.

Al subir un cotarrillo
la loba ya va cansada:
- Tomad perros la borrega
sana y buena como estaba.

- No queremos la borrega
de tu boca alobadada,
que queremos tu pellejo
pa' el pastor una zamarra;
el rabo para correas,
para atacarse las bragas;
de la cabeza un zurrón,
para meter las cucharas;
las tripas para vihuelas,
para que bailen las damas.

Hola Gato, he disfrutado esta mañana leyendo tan bello poema.
Un abrazo
PD:Aunque no te comente sigo por aquí y paseo por tu casa a diario.
Besos

Hola, Gato: Has puesto, como ya he dicho otra vez, uno de los romances más hermosos y que más me gusta de nuestro romancero.
Un beso, abuela... cohetánea.

Un cariño, muy bonito poema.

Hola, k tal?
Disculpa mi intromicion, pero te deje un post en el dia 03/05 de este año... muy bueno tu flog =)
Cuidate
Adios...

Mi padre era un maestro de un pueblo de Salamanca y el año 36 lo mataron los “nacionales”. Como no teníamos madre, mi hermana de trece años tuvo que ponerse a servir en la iglesia del cura, que era de los que nos mataron al padre. Ella me enseñó las letras que tengo. Yo era de pocos años y, para comer, fui zagal de un pastor de ovejas. A los seis años anduve muchas veces la Cañada Real, desde León a la Alcudia. Aún hoy, con 75 años, me gusta cantar con un rabel y bailaría si tuviera con quién. Labro cuernos, como aprendí con los pastores. La historia de la loba que ponéis la cantaba con el rabel y otras parecidas. Yo os digo que empezaba así:

“Las cabrillas altas iban
y la luna arrebajada,
las ovejas de un cabrón
no paran en la majada”.

Mi nieta os envía esto porque parecéis gente buena, de la que aún queda alguna.

Isidro: me parece muy hermosa esa variación, y me gustaría poderlo publicar entero. Mi dirección e.mail por si no cabe en "comentarios" es gatopardoblog@gmail.com
y si yo no fuera tan mala bailarina, bailaría con usted.
Sí, soy buena gente, qué remedio, para ser mala gente hay que nacer...
Un abrazo para usted y para su nieta.

Gatopardo, ahora que andas tratándote con labradores y pastores, te envío este poema:

A la fe, Gil Gonzapito,
por los tus pecados penas.
¡Si no haces obras buenas
no esperes ganarte el vito!

Tenías do bien pacieses
en verdura todo el año
y te metiste a hacer daño
en el haza por las mieses.

¿Por qué traes tal sobrecejo?
Andas esta madrudgada
la cabeza desgreñada.
¿No te llotras de buen rejo?

Pues perdido has el cayado,
vas zanqueando con los pies,
dando trancos al través,
tras cualquiera, desbabado.

La color tienes marrida
y no oteas si te vas
adelante o cara atrás,
como res que andas perdida.

Te moviste de ligero,
rebellado, al apriscar,
y así has venido a dar
manso, en el trasquiladero.

Cata que se rompe el cielo,
deszorrúmase la tierra;
cata que el ñublo se cierra,
rebellado. ¿No has recelo?

Si no tomas mi consejo,
Gonzapito, esta vegada,
habrás tal estorajada
que te escueza el pestorejo.

este romance del pastor me lo enseño un compañero en el sahara haciendo la mili con la marcha verde joseluis si lees esto un abrazo de chanclon ..........NO QUEREMOS TUS CORREAS PAL PASTOR UNA ZAMARRA QUE QUEREMOS TUS PELLEJAS PA LA PASTORA UNAS BRAGAS