Tristes nuevas, tristes nuevas
    que se cuentan por España:
que ese príncipe don Juan
    está malo en Salamanca,
que cayó de su caballo
    a las puertas de su amada
por cortar un ramo verde
    y ponerlo a su ventana.
Siete doctores lo cuidan
    de los mejores de España;
miran unos para otros,
    dicen que su mal no es nada.
Sólo falta por venir
    aquel doctor De la Parra.
Estando en estas razones
    cuando a la puerta llegaba
cabalgando en mula prieta,
    collar de oro en la garganta.
Hincó la rodilla en tierra
    y la lengua le mirara;
trae solimán en el dedo
    y en la lengua se lo planta.
Luego que le toma el pulso
    de esta manera le habla:
—Confiésese Vuestra Alteza,
    mande ordenar bien su alma.
Tres horas tenéis de vida,
    la una ya va pasada.
Estas palabras diciendo
    el Rey su padre llegaba:
—¿cómo te va, hijo mío,
    regalo de la mi alma?
—Bien me va, mi padre, bien,
    porque Dios así lo manda;
no lo siento por mi muerte
    que de morir nadie escapa.
Pésame de mi esposita,
    es niña y queda preñada.
Ella si trae varón,
    que sea príncipe de España
y si pariera una hija
    que sea monja en Santa Clara;
si se quiere ir a su tierra,
    enviármela acompañada,
que no digan sus parientes
    que quedó desamparada;
de las arras que le di
    por Dios no le quitéis nada,
si no es el anillo de oro
    que le di de enamorada,
ése mando que lo den
    a mi hermana doña Juana.
—¡Arredraos, caballeros,
    que ahí viene la enamorada,
desmelenado el cabello,
    el rostro bañado en agua!
—¿Dónde vienes, la mi luna,
    ¿dónde vienes, la mi alma?
—Vengo de San Salvador
    de oir la misa del alba,
de pedir a Dios del cielo
    te levante de esa cama.
—Sí me levantaré, sí,
    el lunes por la mañana
en un ataud de pino
    y una sábana de holanda;
me llevarán a la iglesia
    mucha gente en mi compaña;
tú te quedarás llorando
    muy triste y desconsolada.
—Amante del alma mía,
    amante mío del alma,
tomarás esta perita
    en vino blanco mojada
—Sí la comeré, mi esposa,
    por ser de tu mano dada.
Juntaron rostro con rostro,
    juntaron cara con cara.
Llora el uno, llora el otro,
    la cama riegan en agua.
—¡Ay de mí, triste vïuda,
    vïuda recién casada!
¡Con seiscientos caballeros
    yo pasé la mar salada,
ahora la pasaré sola,
    triste y desconsolada!
El suegro que a punto estaba
    luego acudió a levantarla:
—“¡Arriba, arriba, mi nuera,
no quedas desamparada!
    Tuvo fortuna la niña:
no quedó desamparada,
    que él murió a la media noche,
la niña al riscar el alba.

Versión de Diego Catalán.