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BETTE DAVIS IBA CONMIGO A HACER PINTADAS



       Las tres conjuradas hicimos tiempo hasta que la madrugada hubo despoblado las calles.
      Nos hemos atiborrado de café y de cigarrillos, y en la boca sentimos la sequedad de brea del temor anticipado.
      Hace frío y el vaho de nuestra respiración nos precede y se mezcla con una niebla deshilachada, que nos impide distinguir la acera contraria.
Podríamos dormir o leer somnolientas en la cama, pero el enemigo está en vigilia y sería difícil vencer los remordimientos si optáramos por la comodidad.
      Al poco, nos dispersamos y hacemos una pintada cada una en la rotonda del Gobierno Militar: allí quedan húmedas y rojas como sangre licuada: Un civil se puede militarizar, pero un militar no se puede civilizar”, “Militares, tenéis cerebro por error, os basta con la médula espinal y la más críptica de todas en azul mahón: El cromosoma Y es un cromosoma X cojo.
      Un soldadito nos chista:
     -¡Venga, idos al pijo que me va a caer un puro por vuestra culpa!
     -¿Pero tú no eras antimilitarista y objetor, so capullo?
     Adolfo, el recluta, hijo de un amigo nuestro de la infancia, pone cara de sufrimiento y nos vuelve a pedir que nos vayamos, pero nos lo pide por favor: por algo se ha votado "sí" a las reformas democráticas...
      Sara lleva un anorac de su hermano, un gorro de lana hasta las cejas, y ha resuelto combatir la cistitis envolviéndose el bajo vientre con una bufanda kilométrica. No sé de dónde habrá sacado que es muy sano escupir y de vez en cuando lanza un escupitajo raquítico.
      En el muro de su antiguo colegio, el de las madres dominicas, escribe: “La virginidad produce cáncer: ¡vacúnate!"
     Ágata lleva el abrigo largo de su madre, con un cuello de dos palmos de piel apolillada, y parece un cruce de Miguel Strogoff con marquesa arruinada. Su estrabismo se agudiza cuando está cansada, y a estas horas uno de sus ojos mira fijamente su hombro izquierdo mientras el otro se pasea arriba y abajo por la acera por si encuentra alguna moneda. Con voz ronca susurra apenas:
      -¿Sabéis cómo hace la policía el test para saber si has fumado hachich?
      -Cómo el de alcoholemia, soplando en un aparato. -Contesto yo, que soy la cartesiana del grupo y suelo dejarme revolcar por su falta de lógica.
      -Te hacen escupir varias veces, y si no tienes saliva, te trincan.
      Nos reímos ante la argucia, si bien es cierto que yo no lo entendí hasta hace poco, porque jamás he fumado hachich, pero eso es como confesar que no hemos tenido una vida amorosa digna de la libertinas que aparentamos ser.
      Llegamos al muro que hemos escogido en el Colegio de los Escolapios, a cincuenta metros del Gobierno Civil y la Comisaría. Tenemos los sprays listos,  verde, rojo y negro, cada una el suyo, en el bolsillo.
      -¿Quién vigila por si viene la bofia?
      -Yo escribo, vosotras vigilad –digo caballerosamente. Y agito con vehemencia el bote para contrarestar el frío que impide salir la pintura. Hace un ruido atronador al golpear las bolitas de plomo que lleva el bote, o por lo menos eso se nos figura, pero aguantamos el miedo con los ojos desorbitados.
      -Venga, que nos van a oir.
      Temblad, pequeños, yo fui quien mato a Mortimer el Cojo
Y con una letra que nos hubieran alabado los padres escolapios, queda allí para pasmo de mis paisanos.
      Según lo acordado, nos separamos al llegar al cruce y las tres seguimos caminos diferentes hasta llegar al siguiente punto, en la pared blanca que hay enfrente del Hospital.
      Unos cuantos celadores fuman y bromean a la puerta y nos miran llegar escalonadas.
      -Se han fijado en nosotras –digo tensa y con la voz agarrotada. Ágata fija en mí su inquietante mirada pendular y pregunta retórica:
      -¿Cómo no se van a fijar? Llevas unas pintas...
      -¿Qué pinta llevo? -pregunto más retoricamente que ella.
     -Joder, agüela, la boina con visera, el pantalón de cuadros rojos tres tallas grande, el chaquetón de cuadros verdes de leñador, y, por si faltara algo, los botos con herraduras...
      -Voy normal –digo- Mi asignatura negra es la elegancia, según ella, pero precisamente voy conjuntadísima: toda de cuadros, hasta la camisa de felpa y el jersey de rombos.
      Sara corta la discusión:
      -Vamos al mercado y luego volvemos.
      Las calles tienen charcos de hielo y las farolas envueltas en niebla parecen fuegos de San Telmo. Hay que reconocer que mis botos hacen un ruido endemoniado, pero los zapatos de tacón de Ágata no les van a la zaga. La única discreta es Sara, que lleva unas botas militares que yo le envidio.
      A la vuelta de la esquina nos sobrepasa el coche patrulla de la policía, que aminora la marcha y se pone a nuestro paso.
      - ¡Buenas noches! ¿Saben dónde podemos encontrar una farmacia de guardia? –pregunto con una sonrisa boba a lo Bette Davis en "La solterona".
Vaya, buscas una farmacia de guardia! ¿Se te ha resfríado el espray, agüela? -dice con mucho retintín uno de los bofias.
      Tiro de mi album de interpretaciones y saco a Bette Davis en “¿Qué fue de Baby Jane?" cuando le lleva a la paralítica la bandeja con una tapadera que esconde una rata muerta
      -¿Qué spray?
      Salen los otros policías del coche y nos rodean con caras de pocos amigos:
     -¡Esperad un momento! ¡Vamos a hablarlo nosotros!–  dice uno de ellos, y me separa de mis amigas:
      -Nosotros no hemos visto nada y vosotras nos ponéis estas pintadas del Sindicato Clandestino de Policía- Y me da el papel con sus reivindicaciones y diecisiete faltas de ortografía.
      No hay otro remedio.
      -¡Bueno...!
      -¿Es que si o que no?
      -Que sí, que haremos vuestras pintadas y las nuestras.
      -¡No, no, las vuestras no!
      -Ah, entonces vamos a comisaría porque no hemos hecho nada por llevar un spray... -digo imitando a Bette Davis en "La Loba". Es para pintar mi bici.
      Se queda pensativo y se va a hablar con los otros policías. Discuten. Mis amigas me preguntan en susurros:
     -¿Qué pasa?
     -Para no detenernos quieren...
     -¡Ah, no, qué guarros, eso no!- corta Sara- ¡Que se paguen una puta!
     -Quieren que les hagamos las pintadas del sindicato clandestino suyo: no os hagáis ilusiones, que no les interesa nuestra virtud.
      Y a la mañana siguiente en la ciudad, hermanadas por la misma caligrafía, campaban nuestras reivindicaciones y las suyas en las que respetamos escrupulosamente sus coces al diccionario: Derecho ha sindicacion para la Policia, La libertad no se mendiga, se conquista , Horarios umanos para los policías, Si Dios existe es su problema,  Unete al sindicato de Policia, conpañeroMata al policía que llevas en la cabeza, Los Policias no tenemo derechos y es una verguenza, Parreño: ligas menos que los gases nobles...
      Y los policías que vinieron desde Valencia se hartaron de vigilar a los policías autóctonos, sin lograrlos pillar haciendo las pintadas que cada noche se multiplicaban por los muros de mi ciudad.
      Fue heroica la transición y la consolidación de la democracia, os lo puedo asegurar: nos llenamos de sabañones, por poco se le queda crónica la cistitis a Sara, y los cabrones aquellos del Sindicato de Policía nunca nos pagaron los sprays.

Gatopardo
29/09/2005 22:08. enlace permanente. RELATOS

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gatopardo

Autor: felipe

me has hecho recordar jornadas estudiantiles y esas causas con secotres marginados. Estupendo recuerdo, una abrazo, Gatopardo

Fecha: 30/09/2005 01:35.


gravatar.comAutor: marcarlop

A ver, con pantalones de cuadros rojos y botas de herradura ¿pensabas pasar desapercibida?
No pagaban los sprays, pero fue debido a las faltas de ortografía que hicistéis. ¿Qué? La policía nunca se equivoca.
El Generalísimo fastidiando hasta el final, mira que morir en invierno! Eso sí, el cava estaba helado, pero ¡qué bien nos supo!

Un abrazo

Fecha: 30/09/2005 01:40.


gravatar.comAutor: puntoperdido

Abuela, despues de oir este derramamiento de sangre ya no se si mis ojos lloran agua o sangre... y solo he leido la mitad.... espero que el resto no venga en invierno.
Por un momento pensé que Bette Davis iba contigo a hacer pis (seguro que entre pintada y pintada algo hubo), despues pensé que te faltó por decir que Aznar no tiene pelos en el culo, y ya me muero...

Yo no quiero crear un blog.. y mucho menos un tema de discusion o una oportunidad para flagelarme, solo una noticia que me parece de interes publico, o de conciencia colectiva, aunque de momento no se como decirla
Por de pronto tengo un juicio el proximo dia 20 al que soy llamado como testigo, es un juicio de faltas, \"contra la salud publica\". En un primer momento pensé que habia intoxicado a alguien con una de mis recetas, pero no, me llaman para que acuse a Miguel (mi camello) de que es un conocido vendedor de hatchis (jesus!).
Espero que me ofrezcan la Biblia para posar mi mano ante ella y decir que juro solemnemente decir la verdad y toda la verdad, aprovecharé (..) para preguntarles porque ese empeño en ocultar y desfigurar la base de todos los fundamentos: No juzges y noserás juzgado... o... de la misma medida en que tu juzges asi serás juzgado....
Estoy evaluando el blog que me gustaria utilizar en caso de quererlo, no lo hayo ni lo hallo.
Pero decir que blogspot viene de Google es como decir que blogia viene del Cielo, en la misma forma y con el mismo enfasis.
¿Que mas da el rendimiento y que mas da el autor?... lo importante es el contenido... o no.
Mensaje Publicitario:
Fuma mas ...
tu eliges:Celtas, ducados o fortuna, pero siempre elige bien y evita las salas de no fumadores...(dan cancer)

Fecha: 30/09/2005 05:51.


gravatar.comAutor: puntoperdido

Abuela, despues de oir este derramamiento de sangre ya no se si mis ojos lloran agua o sangre... y solo he leido la mitad.... espero que el resto no venga en invierno.
Por un momento pensé que Bette Davis iba contigo a hacer pis (seguro que entre pintada y pintada algo hubo), despues pensé que te faltó por decir que Aznar no tiene pelos en el culo, y ya me muero...

Yo no quiero crear un blog.. y mucho menos un tema de discusion o una oportunidad para flagelarme, solo una noticia que me parece de interes publico, o de conciencia colectiva, aunque de momento no se como decirla
Por de pronto tengo un juicio el proximo dia 20 al que soy llamado como testigo, es un juicio de faltas, \"contra la salud publica\". En un primer momento pensé que habia intoxicado a alguien con una de mis recetas, pero no, me llaman para que acuse a Miguel (mi camello) de que es un conocido vendedor de hatchis (jesus!).
Espero que me ofrezcan la Biblia para posar mi mano ante ella y decir que juro solemnemente decir la verdad y toda la verdad, aprovecharé (..) para preguntarles porque ese empeño en ocultar y desfigurar la base de todos los fundamentos: No juzges y noserás juzgado... o... de la misma medida en que tu juzges asi serás juzgado....
Estoy evaluando el blog que me gustaria utilizar en caso de quererlo, no lo hayo ni lo hallo.
Pero decir que blogspot viene de Google es como decir que blogia viene del Cielo, en la misma forma y con el mismo enfasis.
¿Que mas da el rendimiento y que mas da el autor?... lo importante es el contenido... o no.
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Fecha: 30/09/2005 05:51.


gravatar.comAutor: Vicente Torres

Hola, gatopardo

Fecha: 30/09/2005 06:40.


Autor: Gatito viejo

Bette Davis, qué gran actriz .Me ha gustado mucho que la incluyas en el relato ,por cierto , muy bueno.Saludos

Fecha: 30/09/2005 09:56.


gravatar.comAutor: Juan Carlos

La gata y "la loba", buena pareja

Fecha: 30/09/2005 10:21.


gravatar.comAutor: Trini

No te lo vas a creer Gata, pero en mi mente cuando te imagino te pareces un requetemontón a Bette Davis:):):)

Un abrazo

Fecha: 30/09/2005 12:16.


Autor: blanca

Ay dios! me has traido a la memoria mis trece años corriendo delante de los grises y viviendo el 3 de marzo debajito de mi casa, y con mis pantalones de campana y mis zapatitos de treceañera gritando por la libertad...

Fecha: 30/09/2005 16:51.


gravatar.comAutor: thirthe

un feliz episodio para una novela de la transición. Espero que tenga un antes y un después y me avisas cuando esté publicada. Se lo merece. El trato con los grises o marrones, sublime. Y las pintadas no tienen desperdicio.

un besazo, de lo más casto también (que era más el ruído que las nueces)

Fecha: 30/09/2005 17:29.


gravatar.comAutor: Muralla

Ay Gata, que sólo te faltaba haber sido compañera de la Bette Davis, para encadilarme más.
Pero la creme de la creme las pintadas que hicistéis por encargo de la poli...
Un abrazo, queridiña. Muralla.

Fecha: 30/09/2005 17:41.


gravatar.comAutor: mad

Y lo mejor es que huele a cierto. Genial, genial (a pesar de ese Blogia.2 que no termina de arrancar)
No sé si escupir en tu honor, que tengo poco arte y aún me pondré una medalla.
Mejor te dejo unos besos tiernísimos y golfísimos, qué coño.

Fecha: 30/09/2005 18:57.


gravatar.comAutor: Gatopardo-Tuno

Agüela, es usted un reverendo desmadre. Siga así.

Fecha: 30/09/2005 19:32.


gravatar.comAutor: Fabrizio

Pues eso de llevarse a Bette Davis a la pinta está muy bien. El relato está muy bueno, me rei mucho con el hecho de que tus amigas pretendieran que los polis querían otra cosa. Un abrazo.

Fecha: 30/09/2005 19:42.


gravatar.comAutor: Magda

Una reunión de rechupete (esto es, excelente), porque estar acompañadas de Bette Davis no se da a diario, sobre todo con esa personalidad arrolladora. Pero además el relato me ha encantado por esos deseos y anhelos de libertad que se tienen a esa edad y que desde entonces nos acompañan.
Un beso

Fecha: 30/09/2005 22:55.


Autor: pau

Un recuerdo de tomo y lomo, gata.

Fecha: 02/10/2005 16:14.


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