Nadie nos precedió.
Quién te acompañó cuando, desposeída,
te acurrucaste en el dintel del abismo
y cruzó el vacío tu mirada terrible.
Quién te susurró aquella noche
consuelos que acunaran tu tristeza estriada.
Quién pudo evitarte el frío en las rodillas
y las grietas del interior, umbral de la locura.
Quién supo de qué país venías,
con qué ausencias, de qué exilio inefable.
Ay, hermana, nadie nos precedió,
nadie nos dijo sino palabras.
Pero desde esta única isla,
que también los nuestros deshabitan,
a veces - ocurre a veces -
encontramos la risa, la lucidez y la belleza,
porque todos los náufragos tienen su Viernes.

Clotilde Tambroni