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En mis lecturas, mis amistades y mis lealtades me parece un mal menor incomodar a los biempensantes.
Antes, cuando era joven, navegaba interminablemente entre las brumas con las que se protegen los conocidos, y, al cabo de años, descubría las incompatibilidades; ahora suelo ir a bocajarro a lo esencial: "¿Te gustan las novelas de José Mallorquí y las de Simenon?" -pregunto. Si aparece en los ojos un chisporroteo de dicha al conjuro de esos escritores, si me dicen que “El Coyote” y el comisario Maigret forman parte de sus personajes míticos, ya sé que puedo abrir de par en par la puerta de mi amistad. Si no, nuestra relación quedará en una cortés indiferencia teñida de extrañeza.
José Mallorquí creó el personaje de Don César de Echagüe, un californiano de ascendencia española, un pisaverde, un vividor, cobarde y amanerado, al que le aburre lo que rompa su rutina de rico hacendado, y esa personalidad es su coartada para poder ser en secreto El Coyote, un justiciero sediento de aventuras. Georges Simenon creó al comisario Maigret, un policía de la Sûreté de Paris, que se

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A las nueve y media de la mañana, la tercera llamada de José me pilló con la paciencia agotada por las cuatrocientas y pico llamadas anteriores: José, como la mayor parte de los habitantes de mi pueblo, no tiene ninguna enfermedad neurológica grave, salvo una estulticia cuidada y abonada con un vocabulario de cien palabras y dos o tres temas de interés exclusivo: la comida, el tiempo y las enfermedades.
-Dígame.
-Hola. ¿Qué estás haciendo?
-José: has llamado en dos horas tres veces para preguntarme qué hago. Ya te lo he explicado: estoy corrigiendo los exámenes... me interrumpes y no me dejas concentrarme. Por favor, no me llames más.
- Es que he venido a almorzar, y mientras se fríen las longanizas, te da tiempo a acercarte... he puesto media docena más a la lumbre. Las hago bien fritas, a fuego lento... porque si no, se queman por fuera y están crudas por dentro, y se indigestan... Como tuve una úlcera hace quince años, tengo que tener cuidado... Venga, vente a almorzar conmigo...
-José, y me da igual como te gusten las longanizas, no me interesa. Ya te he dicho que me aburre oír hablar de c

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A Cristina y Angélica

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria—
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces

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Elena había sido una revolucionaria en los años sesenta. Claro que sólo se trataba de esas pequeñas revoluciones que aquellos años podían permitirse los jóvenes en una ciudad de provincias y sin otro peligro que una aventura nocturna en la comisaría, de la cual, por otra parte, su padre la sacaría de inmediato con un par de llamadas de teléfono.
A pesar de todo, existía furia en su corazón, auténtica y sagrada furia. No había más que verla, alta, oscura, de poderosos rasgos clásicos y salvajes al mismo tiempo, representando a Lisístrata en medio del crucero del Colegio Mayor, rodeada de la llama de sus palabras y vestida con un incandescente peplo rojo que el único foco iluminaba. Los aplausos estallaban cuando Lisístrata caía al suelo con ese movimiento grandioso y trágico de todos los simétricos pliegues de su túnica descendiendo a las frías losas en un vertiginoso arrebol de rosa tronchada. Todos los demás revolucionarios aplaudían frenéticamente.
De eso hacía más de treinta años &n

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DESDE MELILLA

El Ejército español no está tranquilo. Las Fuerzas Armadas meditan y se rascan con concentración y preocupación cogote y entrecejo. Pero Alimaña News ha roto la impenetrable barrera del silencio impuesto y ha conseguido una nueva entrevista de nuestro admirable Wenceslao, macho cabrío de nuestra Gloriosa Legión.
Wenceslao está tumbado en un catre de una mísera pensión melillí, fumando su Habanos de siempre, y bebiendo a sorbitos un carajillo con miel. Hay una alfombrilla comida en una tercera parte y de la colcha faltan los flecos, que Wenceslao se tapinó una tarde, durante su convalescencia.
-“Tendinitis. Por un gilipollas que se equivocó marcando el paso. La miel es para que me admitan en el coro de la ONG de mi novia”
-¿Tienes novia?
Entorna los ojos con sorna :
-”Eso pregúntaselo a un civil. En la Legión, la hombría y el honor se dan por supuestos.”
- ¿Y qué se dice en el Cuartel del caso del Teniente General Mena?
-En el Cuartel se trabaja por la Patria. Apunta e

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Sí, lleváis razón, escribir un relato corto es difícil. Pero también lo es hacer un mueble, una reja para la ventana o un guisado de lentejas. Basta con saber qué es necesario, cuál es el resultado que se quiere conseguir, y hacerlo.
En un relato corto, el narrador y los personajes han de tener un lenguaje y un modo de ser y actuar acorde con la acción que se narra, y han de diferenciarse de la forma de ser, expresarse y sentir del autor. A su vez, el argumento y la elección de los hechos, han de presentarse desde una perspectiva que se amalgame con el resto. Y luego, todo éso ha de tener un entorno idoneo para la acción, los personajes y el argumento.
Y lo más difícil no es contar cosas, sino omitir lo prescindible, no amontonar adjetivos, hechos y detalles innecesarios.
Es condenadamente difícil lograrlo y explicarlo, así es que mejor os pongo un ejemplo de lo que yo considero un relato logrado: en La cueva del dinosario , Javier Auserd ha escrito “(... clicad aquí para continuar leyendo)

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Para Laika

No hablemos del hambre,
estridente reclamo del vacío intransferible,
y qué decir del frío,
excrecencia o punzada en los nudillos,
hasta la médula y la nuca desolladas,
si no escribo de la pesarosa penumbra de zapatos
ni del tacón que falta en la esperanza,
con ropas desflecadas, ya sin marca de fábrica.
Una esmerada educación todo lo salva,
y me solidarizo con la anorexia del gourmet,
disiento de la conveniencia del visón con los vaqueros,
y prosigo la eterna discusión sobre el fondo y la forma,
con esta protocolar impertinencia de duquesa arruinada,
que gasto a manos llenas, sin crédito ni avales.
Secretamente conjuro a Jean Genet:
en su honor degüello a un rentista ahorrativo,
descuartizo a los inapetentes comensales de un festín,
y ahorco con hilos de lamé trenzados
a ociosas benefactoras de la alta costura,
en insomnios beatíficos después de no cenar.

Clotilde Tambroni

Foto de Cartier-Bresson

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Ese día, me encontré con el cortejo funebre que acompañaba a Tierno Galván al cementerio. Parecía sacado del atrezzo de una película de Berlanga, pero creo que fue idea de Pilar Miró, que siempre gustó de la ópera, la calesa y los caballos empenachados de negro, conducidos por aurigas enlutados. Los dirigentes socialistas lo acompañaban contritos y orgullosos, y la mayoría ya habían sustituido la pana por la alpaca. Mi mueca irónica no escapó a los compungidos literatos con los que iba, y redoblaron sus manifestaciones de duelo. Lloraban con el pañuelo en la mano, sin enjugarse las lágrimas, y tuve que escuchar que ese día sería recordado, siglos después, como la fecha en la que "el pueblo" había salido a la calle para testimoniar su respeto al viejo profesor. Yo pensaba en Raúl Morodo, en José Bono, en Antonio Gómez Rufo y en todos los que habían montado el Partido Social

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Gatopardo

(Tema:España)