Mi amigo Godofredo mira a los que son más altos que él, levantando la cabeza, y a los que son más bajitos, también, que ya es mérito.
      A las mujeres, las envuelve en el papel Albal de su trato veneciano y las deja así como impermeabilizadas para la historia. Y la historia suele estar envuelta en sábanas de lino y homenajes epidérmicos.
      Godofredo es uno de esos hombres que una no imagina perdiendo los papeles en una pasión incandescente. Sin embargo, tiene ese aire de tribuno distante, mesurado, amante del orden, que incita a las mujeres a despeinarlo, deshacerle su cama hecha con primor, arrugarle las sábanas y llenarle el baño de salpicaduras. Y ese es el secreto de su larga cohorte de amantes... No hay otro.
      Las que hemos llegado por la esquina de la amistad, nos encontramos con un hombre de delicadeza proustiana, tan preocupado por no desmerecer en nuestras expectativas que raya en la crueldad mental, tan rematadamente inolvidable como amigo que resulta una pesadilla tratar de llegarle al zancajo. Y entonces, nos alistamos con sus incondicionales sin más remedio, y andamos diciendo que es una maravilla.
      Pero la verdad es que existe en él un lado de inaudita mezquindad: se ha negado diplomáticamente a fabular que hemos tenido una historia de cama turbulenta, y me ha dejado el desairado papel de ser la única mujer de su entorno, menor de ochenta años, que no puede presumir de haber sido su amante aunque sea una vez, aunque sea mentira... Y eso es mala leche.