Esto no se publicará hasta que no haya muerto. Si fuera uno de mis relatos literarios, me comunicaría con los vivos desde el más allá, y en vez de transmitir esos mensajes entrecortados y algo pueriles de las psicofonías al uso, revelaría los arcanos de lo inmanente y lo contingente.
Pero escribo esto antes de saber ningún secreto que no sea fácilmente deducible para quien haya sabido vivir.
Sí, formé parte de los niños de Morelia , de las supervivientes de la guerra Civil española, y es todo cuanto diré de mí,  porque creo que la verdad no significa gran cosa si no es para ejercer como notario. Los seres humanos mentimos siempre, en todo, y sin motivo. Y mentimos, sobre todo, cuando creemos ser veraces, porque ya no reconocemos la verdad, salvo en nuestras pesadillas.
Me contaron que mis padres murieron en aquel bo

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Hacía tiempo que María no venía a pasar unos días con su abuelo.
-Vaya sitio te has ido a buscar para vivir... No hay tren, un autobús al día, y ochocientos vecinos...
-Es un sitio tranquilo.
-¿Y en quince años no te has cansado de vivir aquí?
-No, qué va...La humanidad es la misma en cualquier lado. Con ochocientos vecinos es como si conocieras a ocho millones...
-Si tú lo dices...
Desde la parada del autobús hasta la casa hay casi un kilómetro. Seis o siete coches frenan, y se ofrecen para llevarlos.
-Preferimos ir dando un paseo
-Ya... hasta el bar, que ya nos conocemos los vicios...
-Justamente, sí.
-Vale, allí nos vemos
-Qué amables son aquí -le dice María.
-Con los que nos llevamos bien, sí.
Al llegar al bar, a Sergio le sirven un café largo sin preguntarle, y todos saludan a María, le reprochan que no haya estado en las fiestas, y le comentan anécdotas de sus visitas anteriores.
Raúl acodado en la barra, no les quita la vista de encima. El abuelo lo ignora, y sigue hablando como si no se diera

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Soy lo que popularmente se conoce como un agente secreto. Los novelistas suelen describirnos con el ojo puesto en una película de gangsters de los años treinta, y extraen nuestros comportamientos de un grupo de teatro de aficionados queriendo parecer terroríficos. La triste realidad es que para pertenecer al Centro de Intervención e Inteligencia, que es el organismo para el que trabajo, pasamos pruebas psicológicas y de personalidad para descartar a quienes no sean ponderados, ecuánimes y pacíficos, y el perfil de matón de discoteca, de asesino despiadado es parte del atrezzo que los malos guionistas nos han encasquetado. Los fondos opacos con los que compramos a nuestros aliados y los métodos de aniquilación también forma parte de las leyendas, porque la verdad es que hay demasiada gente que cuenta lo que nos interesa gratuitamente como para gastar dinero de los fondos reservados en balde.
Para aniquilar al enemigo que ataca a las bases de nuestra sociedad, no hay nada como el método expeditivo: contra los subversivos que escriben en Internet, hay u

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A las cinco de la mañana, dejé a mi gato dormido, y corrí a la ducha. Ese día salía en primera plana mi reportaje con una denuncia escalofriante sobre corrupción, blanqueo de dinero, industria farmacéutica, y un suicidio tan extraño como silenciado.
Había tocado a los más grandes, y mi director me advirtió que no se arriesgaría sin tener todas las pruebas. Se las había facilitado, y por primera vez lo vi palidecer. Facturas de los teléfonos móviles con los números marcados y el tiempo de cada conversación, comprobantes de las tarjetas, donde se detallaban los ingresos y los pagos, incluidos los del Hotel George V y la grabación digital de los testimonios de mis fuentes de información. Escuchó todo, absolutamente todo. A pesar de que habían firmado sus declaraciones, quiso comprobar que la trascripción y mis conclusiones eran fidedignas. Estudió el informe del forense que había dictaminado la causa de la muerte, llamó a varios contactos suyos de los servicios de Información, y les preguntó sin rodeos

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A lo largo de una vida poco ejemplar he tenido ocasión de conocer muchas clases de gente; pero hasta hace poco no había tenido ocasión de tratar con periodistas. Como los precios son más bajos en el club de jubilados, vienen en bandadas. Se les reconoce enseguida: todos llevan algún aderezo incongruente: una pajarita con la camisa de cuadros de franela, unos zapatos de charol con el anorak, un pelo enmarañado y grasiento con un traje de alpaca, y siempre llevan mucha prisa; pero son capaces de tirarse dos horas de palique. La encargada me deja poner el tenderete de echadora de cartas y, a cambio, le descubro enamorados tímidos, de pelo rizado y buena posición, que no se atreven a declararse. La pobre se siente una femme fatale, y todos los parroquianos andan locos con sus miradas incendiarias y su próstata.
Cuando algun periodista me pide que le lea el tarot con cara de escepticismo, sé que vuelve. Los miro a los ojos en silencio, mientras mezclo las cartas y hago los siete montones. Como soy hipertiroidea, tengo una mirada que parece una taladradora, y eso a los clientes los impresiona.
-Elija usted uno.
Digo de usted a todo el mundo, porque s&eacut

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Para don Antonio García Muñoz, con mi irreverente respeto.

Miriam tenía dieciséis años,  era hija de un preboste del Ministerio de Asuntos Exteriores, de vieja estirpe aristocrática,   y Simón era un zangolotino de veintidós años que estudiaba Derecho, a trancas y barrancas,  porque su padre, cacique de un pueblo de los montes de Toledo,  creía que si su hijo supiera  leyes  podría ganar todos los pleitos que tenía planteados. Cinco palmos en las lindes de la Ribera del Cojo significaban cobrar o pagar por el agua de la poza donde se abrevaba  el ganado; que fuera o no cañada real el camino de su finca La Molinera, restaría o multiplicaría su valor y, sobre todo, un hijo abogado le parecía el colmo para sus aspiraciones, porque aún no sabía que hay tantos licenciados en Derecho como filólogos, y que se precisa la misma fa

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Para Miguel Ángel, Pilar y Ailene

...Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Santos Discépolo: Yira

Algo se ha quedado atascado en su garganta, baja hasta el esternón, y se queda ahí como un puñetazo sostenido, mientras el corazón golpetea irregular. La sensación de estarse muriendo y la de quererse morir se entrelazan. La oscuridad dilata sus ojos despavoridos, cegados de terror. Tendrá que respirar hondo, pero aún no puede, se ha quedado encogida, tapada bajo las mantas, en silencio, y trata de volver al instante anterior al desastre, cuando ni siquiera sabía que era feliz, antes de lo irremediable.
Un suspiro hondo le devuelve la respiración sincopada, y acuden los

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Lo escucha llegar y acude a recibirlo. Pero él ha cerrado la puerta del dormitorio, y habla por teléfono.
-Ya te estoy echando de menos...
...
-Si me dices eso tendré que ir inmediatamente.
...
-Estás celosa...
...
-Si quieres te demuestro otra vez cuánto te quiero...
Ella permanece escuchando con la cabeza pegada a la puerta. Apenas puede reprimir un gemido.
-Tardo una hora, espérame...
...
-Pero, mujer, no puedo dejarla así...
...
Venga, no sea tonta, estaré con ella una hora y...
...
-Son rituales, después de dar un paseo,  le gusta cenar conmigo...
...
-Bueno, pues sí, también es un ritual volver a dormir a casa y no dejarla sola.
...
-Te lo he explicado. Es una cuestión de lealtad...
...
-Al cabo de quince años con ella, ¿me pides que la abandone?
...
-No, dímelo, es que no acabo de entenderte.
...
-La dejo tirada, ¿no?
...
-La abandono para

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Quedamos a tomar café en Florian, y le dije cómo reconocerme. Le recordé la descripción de la que tantas veces me he servido, completamente opuesta a mí. Era una curiosidad absolutamente idiota, quería saber cómo era en persona. Tautina me dijo que me llevaría una orquidea. Afirmó que me reconocería sin dificultad, que me imaginaba perfectamente.
Me senté de espaldas a la puerta, para mirar a través del espejo a los que entrasen. He llegado con media hora de antelación, para poder ocupar mi sitio habitual. Hojeo el periódico con la atención puesta en el espejo, y ocurre el desastre: mi editora viene hacia mí con uno de esos modelos que tan bien le sientan, caminando como una bailarina, tan pulcra, tan absolutamente joven como aparenta, y más joven de lo que suele confesar. Se acerca a mi mesa, y nos saludamos con esa cortesía un poco arcaica que tanto nos gusta mantener. Me pregunta si no me molesta que se siente conmigo. Le digo cuánto le agradezco su compañí

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Bien sabe Dios que Antoñita fue de las que acogió a Mila, aquella catalana que Federico había conocido en la Universidad, con los brazos abiertos:
-¡Aquí somos muy sencillos, no gastes maneras! -Si bien, para que supiera con quien estaba hablando, se remontó hasta las Cruzadas para hablarle de su familia, y luego le dijo - Te presentaré a mi modista, que nos cose baratísimo...
Mila vestía esa especie de uniforme andrógino de camisa y pantalón vaquero, que desentonaba entre la gente bien de Sevilla, y Federico, su marido, que había estudiado en Barcelona, hombre al fin, ni se daba cuenta. Como no se daba cuenta de que su mujer había hecho el ridículo con los caballeros de la Real Maestranza hablando del estilo mozárabe de un monumento. Aquello se había quedado como ocurrencia hilarante, y no había día en el que alguno de ellos no dijera con voz engolada refiriéndose a la faena de un torero, la actuación de un árbitro, una comida sosa, un camarero que se había trabucado con el pedido...: “¡Eso es estilo mozárabe!”

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Romualdo, el albañil que me han recomendado, ya había trabajado en esta casa antes de que yo la comprara.
-¡Menudo trabajo tuve aquí para dejarla decente! ¿Qué es lo que quieres hacer?
-En la planta de arriba... he quitado las placas de escayola del techo, y he tirado el tabique que dividía una habitación en dos cuartos muy pequeños...
-¿Y eso para qué?
-Porque quiero tener una habitación más grande. Y lo que no sé hacer es unos salientes de yeso para poner unas estanterías ... aprovechando las columnas de ladrillos por donde suben los tiros de la chimeneas...
-Pero habrá que poner antes las escayolas nuevas de los techos...
-No, ya he limpiado las vigas de madera, sólo hay que parchear donde se ha caido el yeso...
-¿Las vigas con qué las vas a tapar entonces?
-Las voy a dejar a la vista...
Da un bufido suave y sostenido, un soplido despacioso cargado de paciencia y desesperación.
-Hace cinco años que hice el tabique y bajé los techos... quedaban dos dormitorios muy bonicos... para una cama de cuerpo y medio y

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Suena el teléfono a las once de la noche.
-Ay, Gata ¿te has enterado de la noticia?
-Si, estoy que no me lo acabo de creer... te iba a llamar ahora…
-Y ahora supongo que toca perdonar y aquí no ha pasado nada.
-No va a ser fácil, pero no nos pilla de nuevas, la historia se ha repetido demasiadas veces…
-Juan y yo estamos indignados, no acabamos de creernos que esos canallas  se sienten con nosotros y tengamos que aguantarnos las ganas de matarlos.
-Sí que es duro… racionalmente creo que  hay que  dejar los odios, porque sólo sirve para crear más odio… Sin embargo, emocionalmente, claro que entiendo el rencor.
-Hemos estado saliendo a la calle mirando  alrededor,  siempre temiendo lo peor… Cuando Pepe se va de marcha, como sé que va siempre a los mismos sitios, me imagino que van a ir a buscarle, y hasta que no llega me da mil vueltas la cabeza, siempre creo que lo van a matar.
-¡Qué infierno habéis tenido que vivir!
- Tú sabes que yo siempre me había arreglado… pues ahora no me conocerías…hace meses que no me pongo ni la crema hidratante. Parezc

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Todo me cayó de golpe en un mes: se casó mi hijo y se fue a vivir a Canadá, mi marido me abandonó por su secretaria, cumplí cuarenta y cinco años, y me descubrieron un tumor en el tiroides. Mi casa, que parecía una sucursal de todos los amigos de mi hijo, se quedó silenciosa y vacía, y como no ajustaban bien las dosis de L- Tiroxina, mi humor iba del estupor al letargo y del aturdimiento a la modorra.
La medicina privada me ofreció los mejores especialistas y la mejor clínica,
- Hay que operar- me dijo el médico- pero no te preocupes porque dentro de unos meses no se notará la cicatriz. Ven, mírate en el espejo de aumento&

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A las nueve y media de la mañana, la tercera llamada de José me pilló con la paciencia agotada por las cuatrocientas y pico llamadas anteriores: José, como la mayor parte de los habitantes de mi pueblo, no tiene ninguna enfermedad neurológica grave, salvo una estulticia cuidada y abonada con un vocabulario de cien palabras y dos o tres temas de interés exclusivo: la comida, el tiempo y las enfermedades.
-Dígame.
-Hola. ¿Qué estás haciendo?
-José: has llamado en dos horas tres veces para preguntarme qué hago. Ya te lo he explicado: estoy corrigiendo los exámenes... me interrumpes y no me dejas concentrarme. Por favor, no me llames más.
- Es que he venido a almorzar, y mientras se fríen las longanizas, te da tiempo a acercarte... he puesto media docena más a la lumbre. Las hago bien fritas, a fuego lento... porque si no, se queman por fuera y están crudas por dentro, y se indigestan... Como tuve una úlcera hace quince años, tengo que tener cuidado... Venga, vente a almorzar conmigo...
-José, y me da igual como te gusten las longanizas, no me interesa. Ya te he dicho que me aburre oír hablar de c

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Mario, el hombre de confianza de Don Laureano, entró en la sala cuando Palmira estaba recogiendo los ceniceros...
-Vaya, a estas horas y no has acabado tu trabajo... son cerca de las once... ¿A qué hora terminas?
-Depende, no hay un horario fijo...
-Es lo que tienen los millonarios: son filántropos inconcretos: pueden amar a toda la humanidad, pero a las personas tomadas de una en una, sobre todo si están a su servicio...
-Luego por la mañana empiezo más tarde... no me ocupo del desayuno.
-Yo tampoco tengo horario, ni unas obligaciones determinadas, así es que al final me ocupo de todo...
-Claro, su trabajo es de más responsabilidad...
-Sí, he de dar las consignas a los periodistas para crear opinión, me ocupo de las reuniones para negocios privados, atiendo el correo... y en general, me hago cargo de todo lo que le desborda. ¿Qué ha pasado con la sirvienta que había antes?
-Se ha ido a dormir, no es necesario que nos quedemos las dos...
-¿Desde cuándo estás tú?
-Oh, hace quince años...
-No te había visto nunca, y eso que suelo venir a menudo, porque hacer fotocopias o u

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Habíamos conseguido coincidir a la hora del café un grupo que nos relacionábamos a base de bromas, pullas, frases equívocas, y la ironía era el envoltorio obligado cuando rozábamos lo personal. Nadie podía evitar las carcajadas, salvo Gloria, la dueña del bar, con su cara fofa y anodina, que, sin sonreír jamás, nos miraba como si fuéramos transparentes y viera la pared.
-Gloria, cóbrame, que estos vagos no tienen que trabajar, pero yo sí –era mi modo de despedirme a diario, y jamás me dirigía la palabra, pero aquella tarde, quizás porque su marido no estaba, se atrevió a decirme en susurros:
-Tú trabajas en el bufete con tu padre... quiero localizar a mi madre... ella me dijo que él sabría dónde...
-Gloria, eso lo tendrás que hablar con él...
-No me lo quiere decir...
-Lo siento, yo tampoco estoy al corriente...
Los ojos se le ll

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Su carta tenía ese estilo conciso, inimitable, de los que saben mandar y ser obedecidos: “Sé todo sobre los vinos, los modistos, las joyas, los complementos; he estudiado Filosofía, Arte, Literatura Comparada, Historia de las Religiones, y Economía. Quiero aprender todo lo que hay que saber sobre el perfume. Y deseo que cree un perfume exclusivo para mí. Me han dicho que es usted el mejor “nez” que existe: ponga usted el precio de su tiempo.”
El laboratorio de creación era un espacio desodorizado y aséptico, en el que sólo teníamos acceso los técnicos perfumistas que no hubiéramos fumado, bebido alcohol, ni comido ajo, cebolla, espárragos, huevo, leche, ni nada que impregnase con su olor nuestro sudor, y media hora antes de entrar, nos duchábamos íntegramente con un jabón sin perfume.  Allí se analizaban las características y la personalidad del cliente, y yo tomaba nota de las escuetas indicaciones de mi padre, “nariz” capaz de saber la composición exacta de cualquier perfume que hubiera olfateado un minuto.
Ella le dijo:
-Hágame una exposición general y luego

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Aquel verano mi hermano Adolfo acababa de publicar sus primeros artículos como periodista, y yo arrastraba Historia del Derecho, Derecho Romano, y un libro de poesía en ciernes, cuando conocimos a algunos escritores a través de nuestro paisano Lucrecio, y no sé por qué, estuvimos reuniéndonos después de cenar en una tertulia literaria, adonde se hablaba de todo, y trasegaban alcohol hasta altas horas de la madrugada.
Aurelio era un crítico literario de voz susurrante y retorcida sintaxis, que nos trataba de usted y con toda la prosopopeya para hacer más patente su desprecio:
-A ver, Don Andrés, ilustre vate –me decía- ¿en qué modalidad tomará usted su infusión torrefactada?
Y yo, tratando de sonreír, le decía que tomaría café solo.
-¿No lo tomará usted en nuestra humilde compañía?
En fin, ese tipo de gracia de profesor de instituto con halitosis, que casi todos tolerábamos a la espera de una crítica suya que nos aupara como jóvenes revelaciones del Parnaso literario. Lucrecio, un sanguíneo ejemplar de manchego, fogoso, enf&

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LAS LENTEJAS

Suena el teléfono cuando le faltan diez minutos a las lentejas. Subo y, entre tanto, ha saltado el contestador. Escucho el mensaje: "Gata, soy Isabel, me ha dejado mi hermana Pepa un recado para ti, llámame, es urgente.”
-Hola, Isabel, soy Gata ¿qué tal estás?
-Bueno, ya sabes, a mi edad... tengo muy mal la cadera, y el médico me ha dicho que no encuentra nada, que será reúma; pero es un dolor como de fractura ¿sabes?
-Claro, yo también...
- No es un dolorcillo como el tuyo, sino un dolor fuerte. Hay días que me tengo que tomar un paracetamol para poder aguantar.
-¡Vaya, qué horror! Te he telefoneado porque he oído tu recado para que te llame urgente: ¿pasa algo?
-Si, es que mi hermana se ha ido a la Notaría, que es con la que siempre hemos trabajado en mi familia. Con decirte que mi abuelo hizo las escrituras de la casa con el abuelo de Arnaldo ya te puedes figurar... Hay mucha amistad entre las familias: su hija hizo Derecho, pero no quiso trabajar con su padre en la

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Dirigir un hotel de esta categoría requiere decisiones rápidas y prudencia: las virtudes de un carterista profesional y las de un diplomático en Rabat; actuar drásticamente y quedar en una aparente invisibilidad; impedir que se desboquen las situaciones y ofrecer la apariencia de no haber advertido el vuelo de la vajilla al volcar la mesa ni los insultos de quien tiembla de ira.
La cena con la que se cierra una Junta de Accionistas, una reunión de empresa, una convención maratoniana o un congreso político, lleva aparejada tanta tensión que en algún momento salta la chispa, y quien haya mostrado desde el principio esa afabilidad inmediata y cálida, ese entusiasmo comunicativo que suelen esconder un carácter endiablado, exhausto al cabo de los días, acaba por explotar sin miramientos.
Esta vez fue doña Raquel, la mujer del Presidente de la cadena de hoteles para la que trabajo, y el blanco de su ira fue tan indeterminado y genérico como sus trastornos caracteriales, pero el argumento era de índole ideológica y señalaba la culpa de todos los hombres sin excepción. Nunca he visto a nadie perder los papeles irracionalmente sin argumentos

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Terminé la carrera de Psicología peligrosamente inclinado hacia el estudio de los minerales, fascinado por la interrelación de átomos que no exhiben su narcisismo y son bellísimos. No soy un gemólogo al uso, y en mi colección coexiste el hematite con un canto rodado que tiene la forma exacta de una avellana, y una amatista sin tallar, con la piedra que el ácido úrico fabricó en mi riñón.
Una vez tuve una consulta profesional que me daba dinero, y en la que penalizaba a mis clientes según el aburrimiento que me produjeran durante los sagrados cincuenta y cinco minutos por sesión. Siempre grababa las consultas con el micrófono y el interruptor discretamente ocultos en el almanaque de mesa.
Luego, a solas, tenía que rebobinar las cintas, escucharlas a doble velocidad para no dejarme influir por el timbre de su voz, y tomaba notas. Era un sistema como cualquier otro para captar lo esencial.
Un día, escuchaba a una jovencita de diecisiete años, llamémosle “Ella”, bajo tutela judicial y procesada por tenencia de drogas. Hablaba hasta ese momento de lo que denominaba su “primera experiencia fuerte con un hombr

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Al cabo, mi director de tesis se apiadó de mí, y me recomendó como correctora de estilo a un editor amigo suyo. La editorial tenía tiradas formidables, y sus instalaciones apenas ocupaban dieciséis metros cuadrados en el despacho de la casa particular de Don Flavio y cientos de metros de una imprenta moderna, a pleno rendimiento. Después de hacerme jurar que por sigilo profesional jamás hablaría de la verdadera personalidad que se escondía tras los seudónimos de sus autores, Don Flavio me contrató, me ofreció un buen sueldo y un consejo:
-Corrija sólo las faltas de ortografía y si ve una palabra que se repite ocho veces en una página, déjela, porque los lectores no suelen ser más exigentes que el autor. Si usted se deja vencer por la tentación de corregir su estilo, tendrá un trabajo de mil demonios...y me dejará en la ruina.
Yo creí que sería un empleo transitorio hasta que encontrara algo mejor, pero hace diez años que me dedico a intercambiar bes y uves y quitar las haches, que se prodigan generosamente junto con las descripciones de mujeres que entrecierran los ojos con un beso viril,

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Mi experiencia bíblica de los hombres es casi evangélica.
Mi interés por el género masculino es muy parecido al amateurismo que profeso por el ajedrez. Me explico: no sé jugar al ajedrez, salvo las reglas elementales que rigen los movimientos de las piezas. Soy incapaz de prever las consecuencias de una jugada en el curso de una partida, ni siquiera cuando una y otra vez intentan repetir los movimientos para explicarme la causa por la que una torre decidió el jaque. Pero quedo hechizada viendo a los jugadores adelantar un alfil, sudar, tamborilear los dedos, enrocarse, mirar con puñales emboscados en los ojos, doblar peones en la línea de rey. Y, no obstante, soy incapaz de saber quien gana y quien pierde ni por qué y tengo verdaderas dificultades para colegir si un jaque es mate o no lo es. Sin embargo me fascina: no es raro vérseme atónita siguiendo una partida durante horas.
Algo así me ocurre con las historias de amor: los duelos eróticos tienen asegurado mi interés con poco que el narrador sea elocuente, soy una experta confidente de dichas y desdichas ajenas, pero no llego a entender qué ganan o pierden ni por qué; y las pocas veces que me

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El dormita aún y ella le olfatea acariciándolo con su nariz. Es el principio de un ritual siempre nuevo.
Empieza a lamerlo hasta que extiende los dedos destensado, y recorre su lengua un camino serpenteante, sin prisa, tironeando del pelo con los dientes, y mordisqueado su carne estremecida sin seguir otra pauta que su antojo.
Él aún tiene la respiración profunda y somnolienta. Ella se esmera con su axila y su pecho y peina su pelo con la lengua, y después a contrapelo, y cuando él gime y trata de alcanzar un pezón con su boca entreabierta, ella le obliga a estar quieto con un manotazo impaciente. Y su lengua y sus dientes siguen torturándolo, hasta que gruñe, gime, se retuerce... Y ella lo sujeta firme, y da lengüetazos y mordisquea cada vez más cerca de su sexo, donde se esmera hasta dejarlo impregnado de saliva.
Él ronronea exasperado y entrecierra los ojos como si la luz lo hubiera deslumbrado. Hasta que no puede más, y puesto a cuatro patas consigue zafarse y le hace frente, busca su seno, su rosado pezón.
Ella lo aparta contundente, y empieza a lavar concienzudamente al segundo gatito de los cuatro, convertida en la diosa pagana de la h

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A Cyránobix, que ya se cansó de hablar con quienes tienen un policía en la cabeza y un fiscal en el corazón.

¿Sabe cuál es el problema de la gente como usted? Defiende su punto de vista, defiende sus ideas contra todo y contra todos, usted moriría por alcanzar la realización de sus ideales... y eso siempre es sórdido.
Las convicciones no tienen ninguna importancia, mi mente es demasiado primaria y yo demasiado frágil para defenderlas si no es con mi vida, que no vale nada.
Yo sólo defiendo la posibilidad de que la gente como yo pueda pensar y creer lo que le dé la gana sin tener que demostrar que es verdad; defiendo la alegría de aprender y saber, aunque no sirva de nada, porque la única certeza que me llevaré a la tumba es que sólo amé a quienes eran mejores que

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A Dinosaurio, que cuando desperté seguía ahí

La poetisa que daba el recital poético a las seis de la tarde me mandó llamar a las cuatro, porque se le había enclavijado la mandíbula: agarré el ungüento con alcohol de romero, espliego, árnica e hipérico y salí pitando en su auxilio.
Aquella ametralladora verbal parecía una carraca con sordina:
-No pueo epegá o diente-dijo.
-Espera, te doy un masaje y para las seis,  seguro que estarás mejor...
-Iposible, no pueo habar así
Yo casi lo prefería, porque me tendría que chupar el recital de poesía rodeada de toda la plana mayor de la intelectualidad y de la delincuencia local, que por culpa de su buen hacer como abogada estaban sueltos y sin vacunar, dispuestos a jalearla.
Pero mis masajes o

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Nunca quise ser escritora.
Yo quería ser bailarina, girar y danzar subrayando la música, y saludar con una graciosa reverencia a quienes, aún hechizados, aplauden,
En mi camerino, flores y tarjetas de admiradores que nunca sabrán de la rigurosa disciplina que ha hecho de mi cuerpo una herramienta dúctil. Luego, vestida con un traje sastre, sin maquillaje, saldría de incógnito para encontrarme en una ciudad cualquiera, hasta llegar al hotel, adonde me esperaría Baroja, con su sonrisa tenue y un punto triste.
Le contaré, irónica, que fue un gran éxito y cuantas veces hube de saludar, los aplausos...
-"La verdad es que estos meridionales son unos niños... ¡Qué arraigada tienen la preocupación por lo bello! "
Cuando enfermé, desfilaron los médicos con sus muecas gafes y sus diagnósticos nebulosos sobre el origen de mi parálisis. Descarté los escenarios y decidí ser bióloga. Luchar durante años contra esta puerca materia que esconde sus arcanos, y que mis cuadernos, salpicados de ácidos vesicantes, detallen mi pugna con los elementos.
Hasta que un día, con ese

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