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"El próximo 1 de marzo todos los rosaventeros o antiguos murciélagos de buena voluntad, gran corazón, con fortaleza y ánimo de equipo para plantar gran cantidad de árboles, tienen una cita en el pueblo Riba de Saelices (Guadalajara) dentro del parque natural del Alto Tajo. Los que estén dispuestos a ir deberán traer calzado y ropa cómoda susceptible de mancharse. Bocadillos o comida para pasar el

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Deja cientos de miles de huérfanos entre los oyentes de "La Rosa de los vientos" -entre los que se contaban sus adversarios y amigos de otras empresas de la competencia-, un magazine que los directivos de Onda Cero desterraron a la madrugada, en el que hablaba de la historia de los godos, de los romanos, de Egipto, de Grecia, de la intrahistoria secreta de algunos episodios contemporáneos, de asuntos de calado social, mezclando un humor socarrón con grandes dosis de escepticismo y con una enciclopédica cultura, y que logró convertir, como todos los que dirigió, en uno de los programas de culto de la radio es

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Madrid, 20 de Julio de 2007.

Universidad Complutense de Madrid

Ante las noticias que aparecen en los medios de comunicación el Sábado 23 de Junio y el Domingo 24 de Junio de 2007, respectivamente en el diario El Mundo , página S17, y El País Dominical, páginas 12-18, quiero manifestar lo siguiente.
En los dos últimos años, el equipo encabezado por mí y la Universidad Complutense de Madrid hemos intentado presentar un ensayo clínico en varios hospitales de nuestro país. Lo hicimos primero en el Hospital Ramón y Cajal de Madrid hace dos años, y el resultado es el que ya conoce la opinión pública. Posteriormente lo hemos intentado en otros centros, y siempre nos hemos encontrado con una resistencia por parte del sector oncológico que

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Conocí a Antonio Vicente Lázaro, "Ávila", en la sierra de Madrid, cargado con su cámara y sus acuarelas . Nos presentó un pariente suyo, quizás porque yo era forastero y sabía que había desembarcado en el pueblo con pocos muebles y muchos cuadros.
Antonio no me hizo caso, apenas me saludó. Tomaba apuntes rápidos en un bloc que manchaba con unas acuarelas de escolar, sin mirar apenas el paisaje que retrataba. Quise ver el boceto y lo apartó de mi vista:
-Cuando lo acabe se lo enseño.
Me irritó su reacción, y, de la manera menos amistosa posible, le expliqué que si quería llegar a pintar algún día algo que valiera la pena, tendría que aprender a observar una hora para pintar un minuto. Justo lo contrario de lo que estaba haciendo. Pareció no escucharme. No volví a dirigirme a él, irritado por su taciturnidad, y me puse a leer el periódico. Al rato, sin mediar palabra, puso ante mí lo que yo creía que era un boceto.
Me hubiera gustado haberme podido tragar mis despectivas observaciones, porque aquella acuarela era la quintae

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Y con respecto a amigos que no leen sus libros, aunque no parece que eso le amargara, el tono es desenvuelto y alegre; Proust cuenta su conversación telefónica con un amigo común, el duque de Albufera:
-Querido Luis, ¿has leído mi libro?
-¿Tu libro? ¿has hecho tú un libro?
-Si, Luis, hasta te lo he mandado.
-Ah, mi pequeño Marcel, si me lo has mandado, seguro que lo he leído. Sólo que no estoy seguro de haberlo recibido.

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Entre los escritores outsider que admiro, hubo uno que me hizo saltar los sesos en el craneo con sus artículos vitriólicos. Yo creí habérmelas con un viejo periodista de colmillo retorcido, curtido en todas las malicias y de vuelta de todas las insidias, viejo zorro y taimado.
Pero no, Antonio Magán apenas tenía veinte años. Y hablo de la época en que tenía en jaque a los mandamases de la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha, a los caciques de viejo y nuevo cuño, a los mafiosos, y a los corruptos, con una revista perfectamente editada, autogestionada por un Consejo de Administración compuesto por estudiantes, que la hizo rentable, y en el que el más viejo debía de tener la provecta edad de veinticinco años. Cada número era un bombazo informativo, con reportajes de denuncia documentados y escritos con un estilo insuperable, llenos de talento.
Luego vino Albacete Confidencial , el primer confidencial on-line de Castilla-La Mancha, que tanto echamos de menos, donde publicó, en la sección "El retrato", el artículo que hoy r

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Cuando le dijeron que aquel bulto no era un quiste de grasa, se puso en guardia:
-Hay que operar -le dijo el médico.
-¿Es maligno?
-Hasta que no se haga una biopsia...
Algo así como un runrún doloroso, una sensación de terror frío, una pelota de angustia en la laringe. Y el quirófano, aquel vendaje que abarcaba hasta el brazo, mientras pensaba en sus hijos, apenas adolescentes, y en su marido, tan tácito, tan callado, con los ojos despavoridos y con el ceño fruncido, tan poco preparados para enfrentarse a una casa vacía, porque sin ella...
Y preguntaba:
-¿Habéis visto el gazpacho que dejé en el congelador? Dejé también pollo en escabeche, y hay filetes empanados... ¿Qué habéis comido hoy?
Y su marido apartaba la vista, miraba por la ventana de aquel cuarto de hospital, intentando hacer memoria, porque no era capaz de recordar si había comido o se había quedado sentado delante de la televisión sin saber lo que veía. Su hija salía al paso:
-Hemos comido, no te preocupes, y además quedaba tortilla de anoche...
Y la vecina

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Letra:

Sola, fané, descangayada,
la vi esta madrugada
salir de un cabaret;
flaca, dos cuartas de cogote
y una percha en el escote
bajo la nuez;
chueca, vestida de pebeta,
teñida y coqueteando
su desnudez...
Parecía un gallo desplumao,
mostrando al compadrear
el cuero picoteao...
Yo que sé cuando no aguanto más
al verla, así, rajé,
pa' no yorar.

¡Y pensar que hace diez años,
fue mi locura!
¡Que llegué hasta la traición
por su hermosura!...
Que esto que hoy es un cascajo
fue la dulce metedura
donde yo perdí el honor;
que chiflao por su belleza
le quité el pan a la vieja,
me hice ruin y pechador...
Que quedé sin un amigo,
que viví de mala fe,
que me tuvo de rodillas,
sin moral, hecho un mendigo,
cuando se fue.

Nunca soñé que la vería
en un "requisc

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"El sexo es como el bridge: si no tienes una buena pareja, más te vale tener una buena mano."

Mae West

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Sara llevaba un corte de pelo que parecía perpetrado por algún enemigo para resaltar su cara algo caballuna: era el mismo peinado que había despertado los instintos maternales por Mireille Mathieu en Francia, y que afeaba sin distinción a todas las niñas del hospicio.
A sus diecinueve años, Sara vivía en una comuna de seguidores de Lanza del Vasto, que abominaban de los excitantes como el té y el café, el tabaco, el chocolate, la carne, las ropas ceñidas, las afirmaciones del ego, del sexo sin Tantra, sea lo que sea que quiera decir esto, de los derechos individuales, de los adelantos modernos como la luz eléctrica o los antibióticos, considerándolos enemigos de la armonía personal. En su vida comunitaria, abogaban por la meditación en grupo, por lo insípido, por el trato melifluo y la beatitud de la ataraxia.
Yo la conocí en un alto en el camino entre su comunidad en Granada y la de Elche de la Sierra, fumando tabaco como una principiante, sin tragarse el humo, y fumando hachich como una experta, ya en los últimos coletazos de una borrachera inconmensurable que la dej

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Afuera —dijo Luna limpiándose la cara todavía—, hay un indio con un bicho Lo encontré con él en el pueblo.
-¿Qué clase de bicho? —pregunte mientras salíamos del garaje al jardín.
—Creo que es un cerdo—dijo Luna—, pero está en un cajón y no lo veo muy bien.
— El indio estaba en cuclillas en el césped, y delante de él había una caja de la que salían una serie de chillidos en falsete y de gruñidos apagados. Sólo un individuo de la familia porcina sería capaz de producir esos extraordinarios sonidos. El indio sonrió, se quitó el gran sombrero de paja, inclinó la cabeza, y luego, quitando la tapa de la caja sacó a la criatura más adorable del mundo. Era un pécari con collar, muy joven; el pécari es la especie común de cerdo salvaje que habita en las regiones tropicales de Sudamérica.
— Ésta es Juanita —dijo el indio, sonriendo mientras colocaba al diminuto animal sobre el c&eacut

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¿Alguien tomaría en serio actualmente a quien vistiera con ese desaliño y tuviese un estudio tan cochambroso?

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